céleste - she's dripping like a saturated sunrise

her power ϟ

non.

beyond her soul ϟ

des yeux grands comme des constellations flambées, des supernovas sur le point de se désintégrer, si ce n'est une galaxie. crack, vous les croyez les étoiles, pleurer ? des fleurs voilées par les nuages que cette faucheuse de lune récolte, telle une faucille d'or éméchée.
des lèvres couleur de l'aurore quand le monde se réveille et dit bonjour, des cheveux qui cascadent et semblent couler dans l'océan – des braises qui se déversent dans la mer, quand le feu rencontre l'eau dans un tourbillon de cendres.
une flamme éternelle la consume, elle éclaire la pénombre qui lui lèche la peau. alors vous croisez son regard, un instant, et les secondes semblent s'affoler. elle ensorcelle les ténèbres, si mystérieuse ou mystique, elle brille de sa lumière vespérale. elle murmure ses prières, incantations libérées dans un souffle. elle n'est ni l'Espace ni le Temps mais peut-être est-elle le Chaos ou le Cosmos qui s'étend et implose dans une danse désarticulée. elle n'est ni sorcière ni enchanteresse des forêts, ni poupée de chiffon mal cousue ni horloge aux engrenages défectueux – mais vous pouvez tout de même entendre un tic tac incessant en elle. Céleste n'est qu'un masque pour occulter Walpurgis Babylon qui se dissimule derrière le joli surnom jailli d'un songe. parce que les prunelles ont beau être des pléiades et les cheveux un flot incandescent, l'intérieur est malsain. ses démons lui dévorent la moelle la chair se délectent de son sang du nectar qui l'anime. un Satan qui la mutile la déchire de ses griffes creuse des sillons dans ses joues diaphanes.
les fragments de comètes se répandent et vous heurtent vous assaillent ils sont crachés à votre figure. boum. Walpurgis n'aime pas les humains. elle a tout vécu, les péchés et la luxure qui gangrènent un cœur et la colère qui imprime sa morsure sur une âme autrefois belle. tu étais magnifique naguère, quand tu laissais l'éclat des astres te peindre et te repeindre chaque nuit, quand tu laissais ton sourire accompagner l'aube dans sa course contre le crépuscule. mais le péché souille tout ce qu'il ose toucher, dit-on. Walpurgis brûlera en enfer lui a-t-on hurlé, elle rejoindra le Diable son géniteur légitime, elle se baignera dans les rivières putrides de sa propre conscience pour y voir son reflet, son abominable reflet. elle est le rejeton de Lucifer, se perd dans l'éther, le vide intersidéral qui engloutit le monde et la vomit, elle, petite fille, sirène de magma nageant dans les limbes.
au fond Céleste Walpurgis Babylon, ça se mélange, ça virevolte comme trois feuilles mortes. des réminiscences régurgitées du passé, trois prénoms qui la définissent si bien.
Walpurgis pour les temps anciens, la gamine du dix-septième siècle pourchassée par un père ecclésiastique – le Grand Méchant
((Loup))
Inquisiteur –
Babylon pour l'adolescente étendue sur le pavé glacé, couverte par les regards accusateurs – c'est toi c'est toi c'est toi la sorcière
la meurtrière
la nécromancienne regarde-les regarde-les ils sont morts c'est toi c'est toi c'est toi qui a fait ça repens-toi va au bûcher embraser tes péchés.
Céleste pour la renaissance. une étoile qui éclot. qui se brise, se forme, se brise encore.
au fond Céleste n'est pas misanthrope. juste en surface. le sarcasme lui bloque la gorge, la haine sourde en elle, un dragon malicieux qui expectore, mais elle ne demande qu'à ce qu'il s'en aille. qu'il la laisse en paix.
elle ne demander qu'à trouver une luciole dans le noir pour l'éclairer.
quelqu'un pour prendre chacun des morceaux d'elle-même éparpillés dans le coins poussiéreux.
et les assembler.
ça.
rien que ça.

beyond her past ϟ

à peine née déjà couchée dans un berceau de dépravation, souillée par des draps qui se voulaient blancs comme neige mais ne servaient qu'à réchauffer le fruit d'une relation trop honteuse pour être évoquée à voix haute – le fruit défendu, pas la pomme ni la figue; ce nourrisson aux traits chastes, caché là-haut dans la minuscule buanderie qu'on appelait le Grand Purgatoire du couvent. Maman avait passé des semaines enfermée dans cette pièce sans fenêtres à nourrir de son sein l'Objet du Crime, Walpurgis Babylon Wright, un mois et déjà baisée par Satan, Belzébuth, Mammon et Dispater. Maman l'avait maudite chaque minute, chaque heure, chaque jour saint. elle avait voulu la poignarder, mutiler ses frêles membres un par un, la piétiner tel un cafard émergeant des ordures. mais elle avait été condamnée à vivre aux côtés de ce fardeau. telle était sa punition. tel était le prix de sa pénitence.
une génitrice ignorante et récitant de bonnes paroles pieuses à qui voulait tendre l'oreille. un père de substitution qu'on nommait presque Dieu car oui, récitait-il, je suis un de ses envoyés, sa figure sur Terre. aimez-moi. priez à mes pieds.
de ces deux êtres nacquirent des poupons au teint de porcelaine. Papa engrossait Maman au bon vouloir de Dieu, et Dieu ayant une bonté sans limite Maman donnait la vie à la chaîne, accueillant chaque bambin tel un présent offert par le Divin. un deux trois nous irons au bois; quatre cinq six cueillir des cerises; et au milieu de ces têtes rousses et châtaignes Walpurgis demeurait le mouton noir, le châtiment de sa mère, l'illégitime bâtarde, un poison envoyé de l'au-delà pour rappeler que c'était Dieu qui tirait les ficelles, là-haut, au-dessus d'eux, ces pauvres mortels.
quand on y réfléchit bien, il était si facile d'accuser cette gamine de toutes les malchances du monde; mauvaises récoltes, orages dévastateurs, disparition du bétail, moutons égorgés par les renards. chaque coup de la fortune lui était attribué. c'est toi c'est toi goupil malveillant et croupissant, toi la malédiction de notre famille, si nous n'avons rien dans nos bols ce soir c'est de ton fait.
alors quand une des sœurs fut touchée par une maladie infantile qui la mena à l'agonie, Walpurgis était désignée comme la Peste, la Sorcière, tous les sobriquets imaginables, pythonisse, doppelgänger, sangsue, magicienne, celle qui nous gangrène ! le trépas de la petite sœur n'était qu'un prétexte. vite, vite, il faut la fuir, elle nous pourchasse, elle est derrière nous, elle nous enclave, nous dérobe nos dernières parcelles d'humanité. elle doit errer à jamais dans des landes de désolation pendant que nous monterons au ciel rejoindre notre Seigneur qui nous éclaire.
un matin d'hiver, les arbres pétrifiés auguraient presque le spectacle qui se jouait dans la grange, là-bas, en haut de la colline. pas un souffle, neuf corps pendus au plafond. chut, ne faites pas de bruit en entrant, vous risqueriez de
((huit sont censés aller au Paradis, une est vouée à l'Enfer
saurez-vous deviner qui parmi ces figures médusées ?))
les réveiller.

et maintenant ? ϟ

maintenant maintenant quoi. maintenant c'est l'Espace-Temps qui a recueilli Walpurgis au creux de sa poitrine parsemée d'espoir. pas de Tartare Suprême, pas de lacs de soufre et de poix dans lesquels elle se serait enfoncée avec cette sorte d'intuition létale qui vous pousse au suicide. elle avait été extirpée de sa rêverie, l'esprit encore comateux alors qu'elle découvrait un chemin tracé pour elle.
une seconde vie. elle sera immortelle. elle sera libre.
une nouvelle planète. Quorl, jumelle de la Terre, une lanterne dans les ténèbres.
Vathys c'est beau, ça brille, ça éblouit. si seulement. Walpurgis revêt son costume, hocus pocus voilà Céleste. vous la distinguez au coin de la rue qui vend un macaron. automate mal réglé. elle ne rentre dans aucune norme. elle est trop flamboyante, trop blafarde, trop sibylline, trop nébuleuse.
si seulement.
un jour.