boy — tout doux

petites choses gourmandes ϟ
pas de pouvoir, juste des trucs pour renforcer mon truc. ♥

psychologie de votre personnage ϟ
Iam in altera philosophiae parte. quae est quaerendi ac disserendi, quae logikh dicitur, iste vester plane, ut mihi quidem videtur, inermis ac nudus est. tollit definitiones, nihil de dividendo ac partiendo docet, non quo modo efficiatur concludaturque ratio tradit, non qua via captiosa solvantur ambigua distinguantur ostendit; iudicia rerum in sensibus ponit, quibus si semel aliquid falsi pro vero probatum sit, sublatum esse omne iudicium veri et falsi putat.

histoire de votre personnage ϟ

« j'ai besoin d'aide, regardez-moi, par pitié, regardez-moi
j'ai peur, alors s'il vous plaît, prenez ma main, prenez mon sac, faites quelques choses ».

les mains moites, tu circules parmi le flux d'étudiant sortant du bâtiment principal de l'école. Le regard tremblant, ruisselant de détresse et essayant tant bien que de mal à fixer celui des autres, implorant un sourire, un souvenir chaud, doux et vrai. Plus loin, un groupe de jeune te bouscule, tu tombes à genoux, habitué, effrayé, combien de fois devras-tu être désemparé par tes sentiments ? Ils rigolent, ils te jettent un regard avant de continuer leur route, ensemble, en ricanant. Bien sûr, personne n'est là, encore une fois, personne n'est là pour te défendre, pour te donner un minimum d'importance. C'est vrai, tu es maigre, tu es enfermé par les barbelés de cet univers, portant ainsi toute la tristesse du monde sur tes épaules criardes, telle une bibliothèque cédant au poids des dires et des faits. Tu veux mourir, tu t'es préparé. Alors en face du canal, tu observes les reflets de l'eau, tu écoutes le clapotis des canards et des cygnes, tu humes alors les dernières secondes de ta vie, forcé d'ouvrir chaque plaquette de pilule, apeuré de te gaver comme une oie.

On ne pouvait plus qu’entendre ta gourde déambuler sur le macadam,
déversant les dernières gouttes d'eau sur l'herbe,
pendant que ton regard suffoquait,
pendant que ta tête heurtait le sol,
tu t'es simplement dit

« qu'il est bon de se laisser aller »,

la bouche barbouillée de mousse et de bile,
les derniers chiffres de l'ambulance s'envolèrent.

C'est toujours pareil, c'est toujours la même. Tu t'empiffres de somnifères pour dormir tellement le silence est assourdissant, cet éternel acouphène de rire et d'eau, celle qui coule pendant ta tête coule et coule sous la pression des jours, roulette russe décochant des secondes qui une par une, te perfore l'envie de vivre, l'envie d'exister. Seul, tu ouvres la porte d'entrée. Seul, tu te fais le souper. Seul, tu regardes la tv. Et seul, tu sens le gang bang arriver. Celui qui se tortille derrière chaque portes terrées, nappées de cette parure effrayante, celle de la mort. Des longs doigts fins et doux qui ne demandent qu'à te casser le cou, un beau sourire, blanc, éclatant, aspirant de ses lèvres, tout le sang qui te permet rester vivant. Les idées noires ruissellent entre tes mains, tu les lèches, tu les dévores, tu les gardes tout au fond de toi. Océan pollué par l’asphyxie, trouble du sommeil triplé d'une bonne dose de dépression, à quand arrivera-t-on à ton exécution ? Monsieur tout le monde qui bégaie des conneries en lâchant ses lames de rasoir sur le tapis de la caissière, monsieur pas beau qui regarde ses côtes saillantes dans le miroir, effleurant de ses phalanges, les saloperies qu'il s'est fait sur le bras hier soir. Mal-être, sainte trinité baisée par la réalité, tu glisses, tu te rattrapes, mais fais gaffe, tes jambes sont à la ramasse. La coulée pourpre s'étale autour de toi, bientôt, personne ne voudra plus s'approcher de toi. Ah mais, ce n'est pas déjà le cas ? Les couloirs du collège, mastodontes de pierre, insufflant chaque écho d'humiliation dans tes sourdes oreilles, les yeux de marbres qui suivent les pas de ces baltringues, montrant du doigt, la connerie que tu es « toi ». tu t'accroches, tu respires mais à quoi bon vivre si personne ne veut te voir sourire, quand bien même quelqu'un le ferait pour toi, il ne s'occupera pas bien longtemps de « toi ».

La première fois, c'était à cause de tout, de rien, du matin ou du soir. La première fois, c'était aussi à cause de maman, de papa. Maman trompait papa, papa trompait maman. C'était usant, habituel, trop même. Tu t'étais fait à l'idée que la famille du nouvel an était fausse, que le père noël n'existait pas et que la baraque, le restée de l'année, était aussi déserte que le Sahara. Trop occupés à voyager pour du blé, trop occuper à coucher pour oublier. Puis bon, ce n'est pas comme si t'étais la prunelle de leurs yeux, tu fais partie de la génération où avoir un gosse, c'est le minimum syndical. Ils t'aiment, certes, mais pas comme tu le voudrais. Pas comme une famille, juste comme un enfant qui s'amuse à sourire pour charmer la galerie. « tu dois être beau, tu dois être élégant ». Famille moyenne qui se fond dans la benne des chiens écrasés de la société.

Tu aimes être en classe, tu aimes apprendre, écouter le prof de science étaler toute sa garde-robe de savoir. Mais tout ça, c'est qu'en apparence. Au fond, entre les bousculades dans le couloir, les papiers collés dans le dos, les vêtements planqués après le cours de gym, le racket, tu détestes ça, la classe. Tu rôdes comme une âme en peine, la tête dans les wc, buvant le mélange de pisse et d'eau qui te rentre par les trous du nez, tu files en premier, en dernier, tu te planques derrière une face froide, insensible, subissant les vices de quelques fils de pute qui n'ont rien d'autre à faire que d'emmerder le petit dernier.


Après un jour de cours comme les autres, t'as juste fini sur le sol, le muscle creux qui explose. Après quinze minutes de réanimation, après qu'on t'ai explosé la cage thoracique, qu'on t'ai électrocuté le cœur, le battement fit cesser les sueurs. Un mois de coma plus tard, t'étais déjà prêt à sortir, à comment dire … « vivre ». Pourtant, t'as fait tout ce que tu pouvais pour enfin partir. Pourquoi ils insistent, pourquoi ils font les égoïstes, merde, t'es triste ! Aller ailleurs, putain c'est vraiment l'heure. Les parents avaient beau se pavaner, l'âme pseudo remplie d'amour, il n'a même pas fallu un an pour qu'ils regagnent leur emploi du temps.

Du haut de l'immeuble, tu nargues la terre, tu encules la caissière, tu fuck la terre entière.
Du haut de tes prières, tu provoques le tremblement de terre, celui qui te rend si peu fier.
C'est la fin du monde, c'est la fin de Charles, c'est la toute fin des fins et t’arrive enfin à tes faims.

Ça résonne dans le vent, bien évidemment, personne ne l'entend. Ce cri strident, celui d'un gosse d'antan. Et tu regardes le sol, tu regardes les cinquante mètres jusqu'au capitole. Tu te demandes si c'est vraiment ça que tu veux, tu te dis que la vie, tu dois la perdre à ce prix. Mais c'est trop dur, c'est dit et du redit.
Tu viens de sortir du vestiaire, tu viens tout juste de te rendre compte qu'il n'y avait plus tes affaires. T'avais beau hurler, pleurer, les lumières éteintes, les fantômes s'articulaient. La nuit tombe, le brouillard s'écroule, laissant échapper les quelques soupirs des noisetiers. La vitre cassée, tu t'es faufilé jusqu'au pied des escaliers où t'es monté, monté, jusqu'à atteindre la voie de la liberté.
Tu t'es craché, explosé, tu observais les lumières, le silence des ténèbres et t'as juste profiter. Profiter des dernières minutes qui te sont accordées. Ça fait peur, ça fait froid dans le dos. Normal, tu ne portes que ton maillot. Tu frottes les bleus sur ton corps, tu repenses à ce qu'ils ont fait de ton sort. Comme un déchet, une merde, ils t'ont juste tabassé, enfermé, te laissant en pâté pour les esprits condamnés.

Et t'as sauté.
les genoux ont encaissés,
les os se sont disloqués,
et comme un con,
tu t'es raté.

Devant le juge, on t'a confié à une famille d'accueil, deux tentatives de suicide, un sortilège impardonnable qui se raconte à l'allure d'une fable « faites attention les enfants, être différent, ça conduit au néant ». Papa, maman, ils étaient un peu patraques « non mais il était toujours souriant, je ne comprends pas, je ne comprends pas, oh que je l'aime cet enfant ... ». Discours de faux-cul, il t'en a fallu peu pour dégobiller ce surplus. Pourquoi personne ne comprend qu'il est temps, temps de te laisser vivre comme un grand, te donner une chance, te donner le pouvoir sur ton corps, sur toi, sur ton destin malgré le prix qu'il contient. « alors charles, pourquoi t'as sauté ? Pourquoi tu t'es encore suicidé ? Non mais je ne suis pas là pour te juger, je suis juste là pour t'aider ». aaaah, ça fait mal le blabla du psychologue, celui qui ne sait pas ce que c'est une drogue. Celui qui te dit que dans la vie, faut travailler, faut bouger. Mais pitié, quand vont-ils comprendre que t'as pas envie de t'engager, ce mariage infructueux avec une chose qui ô combien te déplaît tant. « mais parle, charles. Si tu veux, on peut faire un jeu, je t'inscris à un atelier de peinture et tu me peins tout ce qui a rempli ton esprit de griffures ». Pathétique. Ils te prennent pour un gamin, un enfant qui ne sait rien du monde, qui ne connaît rien à part son petit nombril de Terrien. Oh, ils n'ont pas tort, mais et alors ? Ça t'a gonflé, ça t'a énervé, personne n'est assez franc pour t'aider. Alors le 6 octobre, t'as demandé à ce qu'on te place en foyer, juste pour avoir un peu la paix. C'est sûr que tes parents ont fameusement bégayer, c'est sûr que personne ne t'a pris au sérieux, toi, ton pieu et tes yeux. De toute façon, tu comptes recommencer, et cette fois, tu feras tout pour que ça soit vraiment terminé. Un fusil, un billet d'avion, tu le feras en inde, en australie mais tu veux donner à ta mort, un vrai sens, une poésie.
T'as honte de ce jour, t'as honte de ce « qu'ils » t'ont fait dans les vestiaires, t'attends que tout soit dévoilé pour le moment, tu préfères tout garder. Quand t'y penses, tes yeux saignent et chaque soir, ce renouvelle le cycle éternel. Crise d'angoisse, insomnie, les cauchemars sont devenus tes amis. La main aux fesses, le sourire en flèche. Les images refont surface et ton visage se couvre de crasses.

Cette vie est vraiment psychédélique,
remplis de hic, de clics et de clacs,
où tu te prends une baffe,
une claque, une bifle,
quand tu siffles ton âme et ses vices,
et tu gardes pour toi,
le secret de ta déchéance de ce jour-là.

de toute façon, t'es déjà mort,
t'es bien trop con.
t'es déjà loin, le coeur éteins, le fusil en main,
et kaboom, la mort te bouffe déjà les reins.